Os 7 Sacramentos — Serviço: Matrimônio e Ordem

Antioquia da Síria. Por volta do ano 371.

Dois amigos inseparáveis, jovens, brilhantes, são apontados pela cidade inteira como futuros bispos. Um se chama Basílio. O outro, João — o mesmo que a história vai chamar de Crisóstomo, “Boca de Ouro”.

Os bispos vêm buscá-los. E João faz uma coisa que nenhum manual de santidade recomenda.

Foge. E se esconde.

Deixa que Basílio seja levado sozinho, ordenado — e que descubra o desaparecimento do amigo depois, quando já não havia mais volta. Basílio o procura, magoado. Cobra explicações. E João, em vez de pedir desculpas, escreve seis livros para se justificar — o tratado Sobre o Sacerdócio, cuja defesa é, no fundo, um elogio tão alto do ministério que se transformou no maior livro já escrito sobre o assunto. O argumento dele cabe numa frase: não fugi porque o sacerdócio é pouco; fugi porque é grande demais, e eu me sabia pequeno. Anos mais tarde João foi ordenado assim mesmo. Tornou-se o maior pregador do Oriente, foi feito arcebispo de Constantinopla contra a vontade, enfrentou a imperatriz por causa dos pobres e morreu numa estrada, a caminho do degredo.

Guardem essa cena, porque ela vale para os dois sacramentos de hoje. Ordem e Matrimônio têm isto em comum: ninguém que os entende de verdade os encara com leveza. Os dois pegam uma pessoa e a entregam a outros — para sempre. Os dois são maiores do que quem os recebe. E os dois só funcionam se houver graça de Deus, porque a força humana não dá conta. Quem aqui é casado há mais de dez anos sabe do que estou falando.

Sacramentos que não são para quem os recebe

O Catecismo agrupa a Ordem e o Matrimônio sob um título preciso: sacramentos “a serviço da comunhão” (CIC 1533-1535). E explica a diferença em relação aos três que estudamos na aula passada. Batismo, Confirmação e Eucaristia dão a todo cristão a vocação comum à santidade; estes dois “conferem uma missão particular na Igreja e servem para a edificação do Povo de Deus” (CIC 1534). E vem a frase que resume tudo: quem os recebe fica ordenado à salvação dos outros; se contribuem também para a própria salvação, é através do serviço prestado aos outros (cf. CIC 1534).

Escutem isso de novo, porque desmonta a maneira como quase todo mundo pensa casamento e sacerdócio. O adulto de hoje escolhe estado de vida como quem escolhe um plano de celular: qual me atende melhor, qual combina com o meu momento. E a Igreja diz o contrário. Você não vai casar para ser feliz. Vai casar para fazer um outro santo — e a sua felicidade virá de lambuja, como vem sempre a felicidade de quem parou de caçá-la. Ninguém se ordena para ter uma vida com sentido; ordena-se para dar a vida por um povo.

Notem também que ambos conferem uma graça própria — não são apenas bênçãos ou compromissos assumidos diante de testemunhas. Deus não manda ninguém carregar um peso desses com as próprias forças. Quem se casa recebe a capacidade sobrenatural de amar aquela pessoa concreta pelos próximos quarenta anos. Quem se ordena, a de agir em nome de Cristo. A graça vem junto com a missão. E continua vindo — todo dia, se for pedida.

Ordem: os três graus e o que eles fazem

A palavra vem do latim ordo, que na Roma antiga designava um corpo constituído, com função pública própria. A ordenação é a integração sacramental nesse corpo, e ela se faz por um gesto antiquíssimo: a imposição das mãos do bispo, seguida da oração consecratória (CIC 1538, 1573). Simples assim — e é este o sinal essencial nos três graus.

Bispo. Recebe a plenitude do sacramento da Ordem (CIC 1557). É sucessor dos Apóstolos, mestre da doutrina, sacerdote do culto e ministro do governo na sua Igreja particular; consagrado, entra no colégio episcopal e passa a ter solicitude por toda a Igreja, em comunhão com o Papa (CIC 1558-1560). E pensem no que isso significa: todo bispo católico do mundo pode traçar a linha das mãos que se impuseram sobre a sua cabeça até os Apóstolos. Não é folclore. É o mecanismo pelo qual a fé chegou até esta sala.

Presbítero — o padre. É o colaborador do bispo, consagrado para pregar o Evangelho, apascentar os fiéis e celebrar o culto divino (cf. CIC 1562-1564). Não é um funcionário autônomo com uma filial: depende do bispo, está unido aos outros presbíteros e é enviado. É por isso que o padre da sua paróquia pode ser transferido — ele não é seu. É da Igreja.

Diácono. O grau mais esquecido. É ordenado não ao sacerdócio, mas ao ministério: para o serviço da liturgia, da palavra e da caridade (CIC 1569-1571). Batiza, assiste matrimônios, prega, preside funerais, dirige obras de caridade — mas não celebra a Missa nem absolve. Desde o Vaticano II o diaconato permanente foi restaurado e pode ser conferido a homens casados (CIC 1571).

E há uma coisa que a Ordem faz e que muita gente ignora: como o Batismo e a Confirmação, ela imprime caráter indelével (CIC 1581-1583). Um padre continua padre para sempre. Mesmo se abandonar o ministério. Mesmo se for suspenso. Mesmo se cair da pior maneira. Pode ser proibido de exercer; não pode ser “desordenado”.

O seu sacerdócio e o dele

Antes de continuar, uma correção que precisa ser feita — porque metade dos católicos vive uma vida espiritual encolhida por não saber disto.

Você é sacerdote.

Pelo Batismo, todo fiel participa do sacerdócio de Cristo — “vós sois a raça eleita, o sacerdócio real, a nação santa” (1Pd 2,9). O Catecismo chama isso de sacerdócio comum dos fiéis (CIC 1546-1547).

Sacerdote é quem oferece sacrifício. E o seu altar? O seu altar é a mesa da cozinha às seis da manhã. É o computador do trabalho. É a cama da criança com febre. “Oferecei os vossos corpos como sacrifício vivo, santo, agradável a Deus” (Rm 12,1). Na Missa, quando o padre eleva o pão e o vinho, você não está assistindo: está oferecendo junto — e o que você põe naquela patena invisível é a sua semana inteira. Façam isso conscientemente no próximo domingo, e me digam depois se a Missa continuou sendo um evento a que se assiste.

O sacerdócio comum e o ministerial “diferem essencialmente, e não apenas em grau” (CIC 1547): não é que o padre seja “mais sacerdote” na mesma escala; é outra coisa, toda ordenada a servir a primeira. O ministro existe para que o povo sacerdotal tenha o que oferecer. Sem padre não há Eucaristia. Sem Eucaristia não há Igreja. Por isso a falta de vocações não é “um problema do clero” — é uma ameaça direta à sua vida espiritual.

Ele age em nome de Cristo — e isso não depende dele

A expressão técnica é in persona Christi Capitis: “na pessoa de Cristo Cabeça” (CIC 1548). No sacramento da Ordem, Cristo torna-se presente à sua Igreja como Cabeça do Corpo, pastor do rebanho, sumo sacerdote do sacrifício redentor. Quando o padre diz “isto é o meu corpo”, quando diz “eu te absolvo” — reparem — o sujeito daquelas frases não é ele.

Daí uma consequência que precisa ser dita com força, porque muita gente nesta cidade abandonou a prática religiosa por causa de um padre ruim: a presença de Cristo no ministro não significa que o ministro esteja preservado das fraquezas humanas (CIC 1550). Nos sacramentos, a graça é garantida de tal modo que nem mesmo o pecado do ministro pode impedir o seu fruto (CIC 1550, 1584). Sem rodeios: um padre indigno celebra Missas válidas e absolve validamente. Se você deixou de ir à Missa porque um padre o decepcionou, o prejuízo é integralmente seu — você trocou Cristo por uma opinião sobre um homem.

Mas isso não absolve ninguém. Se o sacramento é maior que o ministro, o ministro tem uma responsabilidade proporcional ao que carrega. Foi exatamente isso que fez João Crisóstomo se esconder. Escutem o que ele escreveu ao amigo:

O ofício sacerdotal exerce-se, é verdade, sobre a terra, mas pertence à ordem das coisas celestes; e com toda a razão: pois não foi homem, nem anjo, nem arcanjo, nem qualquer outro poder criado, mas o próprio Paráclito quem instituiu este ministério.

— São João Crisóstomo, Sobre o Sacerdócio, III, 4

Terreno no endereço. Celeste na natureza. E Crisóstomo tira a conclusão inevitável sobre quem ocupa esse lugar:

A alma do sacerdote deveria ser mais pura que os próprios raios do sol, para que o Espírito Santo nunca o deixe desamparado.

— São João Crisóstomo, Sobre o Sacerdócio, VI, 2

Notem do que ele não fala. Não fala de currículo acadêmico. Não fala de carisma de palco. Fala de pureza de alma. E, no mesmo livro, descreve o momento em que o sacerdote invoca o Espírito e oferece o tremendo sacrifício, tocando com as próprias mãos o Senhor de todos — cercado, diz ele, pelas potências celestes que honram aquele que está sobre o altar. Se um padre acredita nisso de manhã, sai da sacristia um homem diferente. E se um leigo acredita nisso — nunca mais chega atrasado à Missa.

Crisóstomo também não esconde o outro lado: adverte que o pastor responderá por aqueles que lhe foram confiados, e que os pecados dos sacerdotes recebem punição bem mais severa do que os dos leigos, precisamente por causa da dignidade do lugar que ocupam. Nenhum livro moderno sobre escândalos na Igreja disse isso com mais dureza do que um bispo do século IV.

A arte das artes

O segundo grande manual do ministério nasceu em Roma, no ano 590 — das mãos de outro homem que não queria o cargo. São Gregório Magno era monge e foi feito Papa em plena peste, com a cidade em ruínas, os lombardos às portas e o povo faminto. Logo no início do pontificado escreveu a Regra Pastoral, que formaria os pastores do Ocidente por mil anos. A frase de abertura é a mais citada de toda a literatura pastoral:

A arte das artes é o governo das almas.

— São Gregório Magno, Regra Pastoral, I, 1

E, no mesmo capítulo, o argumento que a sustenta:

Ninguém presume ensinar uma arte sem antes tê-la aprendido com meditação atenta.

— São Gregório Magno, Regra Pastoral, I, 1

Gregório está indignado. Indignado com a leviandade de quem se mete a guiar almas sem preparo — quando ninguém aceitaria um médico improvisado, e a alma vale mais que o corpo. Dessa raiz saem as suas exigências: que o pastor viva o que ensina, sob pena de a própria vida desmentir a pregação; e que saiba falar de modos diferentes com pessoas diferentes. A terceira parte da Regra Pastoral é inteirinha sobre isso: fala-se de um jeito com o desanimado e de outro com o presunçoso, de um jeito com quem sofre e de outro com quem está seguro demais. E no fim do livro, com uma humildade que desarma, Gregório reconhece ter pintado o retrato de um pastor perfeito que ele mesmo não é. Quem escreveu isso não estava fazendo pose.

Duas décadas antes de Gregório, em Milão, outro homem havia sido arrastado para o ministério contra a vontade — e este vocês já conhecem da aula passada: Ambrósio, o bispo que batizou Agostinho. Sabem como ele virou bispo? Era governador da região. Foi aclamado bispo pela multidão quando ainda era apenas catecúmeno — nem batizado era. Batizado e sagrado em oito dias, teve de aprender teologia enquanto pregava. Foi ele quem escreveu o primeiro manual cristão de ética ministerial, Sobre os Deveres do Clero, e o começo é uma confissão:

Fui arrancado do tribunal e das insígnias do cargo para o sacerdócio, e comecei a ensinar-vos aquilo que eu mesmo ainda não havia aprendido.

— Santo Ambrósio, Sobre os Deveres do Clero, I, 1

É esse homem — que teve de aprender e ensinar ao mesmo tempo — quem catequizou Agostinho, enfrentou dois imperadores e formou o clero do Ocidente. Guardem a lição: Deus não espera candidatos prontos. Espera candidatos disponíveis.

O tratado de Ambrósio é surpreendentemente prático. Dedica capítulos inteiros ao domínio da língua — e escutem, porque a observação vale para padres, para catequistas e para você:

Quantos vi caírem em pecado por falar, e quase nenhum por calar; por isso é mais difícil saber calar do que saber falar.

— Santo Ambrósio, Sobre os Deveres do Clero, I, 5

E há o famoso capítulo do livro II em que Ambrósio defende ter mandado fundir os vasos sagrados da igreja para pagar o resgate de prisioneiros de guerra — inclusive de não cristãos. A Igreja tem ouro, argumenta ele, não para guardá-lo, mas para gastá-lo com os que precisam; e invoca São Lourenço, que apresentou os pobres às autoridades romanas dizendo que aqueles eram os tesouros da Igreja. Guardem isso para a próxima vez que alguém disser na sua frente que a Igreja “só pensa em dinheiro”.

O celibato: por que, e o que não é

Chegamos ao ponto em que a conversa costuma esquentar. Vamos com precisão.

Primeiro, o que o celibato não é. Não é dogma: é uma disciplina da Igreja latina, que poderia em tese ser mudada e que não vale em toda parte — nas Igrejas Católicas orientais, em plena comunhão com Roma, homens casados são ordenados presbíteros; e o diaconato permanente, mesmo no rito latino, é conferido a homens casados (CIC 1580). Também não é desprezo pelo corpo ou pelo casamento: a mesma Igreja que pede o celibato aos seus padres declara o matrimônio um sacramento. E não é a causa dos crimes de abuso — os dados sobre abuso em ambientes onde ninguém é celibatário desmentem essa tese, e usá-la só desvia dos culpados reais. Aqueles crimes foram traição hedionda de um dom, e a Igreja está pagando caro, com razão, por ter demorado a encará-los.

E o que o celibato é, o Catecismo diz em uma linha: os ministros são chamados a consagrar-se com coração indiviso ao Senhor e às coisas do Senhor, dando-se inteiramente a Deus e aos homens; é sinal da vida nova e fonte de fecundidade espiritual no mundo (cf. CIC 1579). Há três razões positivas. Contem comigo.

Um: configuração a Cristo. Jesus foi celibatário. Um padre não é um funcionário do sagrado: é ícone vivo de Cristo, e essa semelhança inclui o modo de amar.

Dois: coração indiviso. Paulo argumenta assim, sem rodeios: quem não é casado cuida das coisas do Senhor, quem é casado cuida das coisas do mundo, de como agradar à esposa, e fica dividido (cf. 1Cor 7,32-34). Não é acusação ao casamento — é constatação de aritmética. Um padre é chamado às três da manhã por uma família que ele não conhece. Quem lhe cobrará a ausência em casa?

Três: sinal escatológico. Na ressurreição não haverá casamento (Mt 22,30). Um homem que abre mão de mulher e filhos por causa do Reino é uma pergunta ambulante lançada ao mundo: e se este mundo não for tudo? Numa cultura que mede o valor da vida pelo prazer disponível, essa pergunta é a pregação mais alta que existe. E é por isso que ela incomoda tanto.

Como rezar — e cobrar — dos seus padres

Uma seção prática — e ela é uma cobrança para nós, leigos. Se o padre da sua paróquia carrega o que Crisóstomo descreveu, ele não pode ser tratado nem como funcionário nem como celebridade.

Rezem por ele todos os dias, pelo nome. Uma Ave-Maria basta; a constância é que conta. Digam a ele que estão rezando — padres são homens sozinhos com mais frequência do que se imagina. E não façam fofoca de padre: a murmuração destrói comunidades e nunca corrigiu ninguém. Se há algo errado, o caminho é falar com ele diretamente e, se for grave e persistir, recorrer ao bispo — com fatos, por escrito, sem anonimato. Isso não é deslealdade. É o oposto exato da covardia de reclamar no estacionamento.

E cobrem, sim, o que se deve cobrar: horário de confissões acessível, pregação preparada, sacramentos dignos, catequese séria, transparência com o dinheiro da paróquia. Gregório Magno adverte que o pastor prestará contas pelas almas que lhe foram confiadas — e um povo que exige o essencial está ajudando o seu padre a se salvar. E finalmente: peçam vocações. Rezar por vocações e nunca ter falado com um filho ou sobrinho sobre a possibilidade do sacerdócio é rezar com a boca fechada.

Matrimônio: uma aliança, não um contrato

Passemos ao segundo sacramento a serviço da comunhão — e à vocação da maioria das pessoas nesta sala.

O Catecismo começa lá atrás. O matrimônio não foi inventado pela Igreja. Não foi inventado pela cultura. Foi instituído pelo Criador e dotado por ele de leis próprias (CIC 1603). “Não é bom que o homem esteja só” (Gn 2,18); “por isso o homem deixará pai e mãe e se unirá à sua mulher, e os dois serão uma só carne” (Gn 2,24). Depois do pecado, essa união foi ferida — desconfiança, domínio, ciúme, ruptura (CIC 1606-1608) — e o Antigo Testamento convive com essas feridas até que Cristo as cure.

Jesus faz então duas coisas. Restaura o casamento ao projeto original, recusando a permissão mosaica do divórcio e apelando ao “princípio” (Mt 19,3-9). E eleva-o a sacramento (CIC 1601, 1617). Não é por acaso que o primeiro sinal do Evangelho de João acontece numa festa de casamento, em Caná (Jo 2,1-11): Cristo entra na festa, salva a festa e transforma a água em vinho melhor que o primeiro. Reparem na promessa escondida aí: o amor cristão não azeda com o tempo. O melhor vem depois. Perguntem a qualquer casal que atravessou uma crise séria e continuou.

O que a Igreja entende por “sacramento” aqui está em Efésios 5,31-32: Paulo cita o texto do Gênesis sobre a só carne e conclui que aquele é um grande mistério, referido a Cristo e à Igreja. Ou seja: o casamento cristão não é uma boa metáfora do amor de Cristo — é um sinal eficaz dele. Quando um marido perdoa mais uma vez, quando uma esposa acompanha um doente por anos, o mundo está vendo, na carne, como Cristo ama a sua Igreja. Isso é evangelização. E é feita em casa.

Quem casa quem: o consentimento

Agora um detalhe que quase ninguém sabe — e que muda a maneira de olhar para o próprio casamento. Quem é casado aqui: quem celebrou o seu casamento?

A resposta parece óbvia. E está errada.

No rito latino, os ministros do sacramento são os próprios noivos. O padre ou o diácono não “faz o casamento”: ele assiste em nome da Igreja, recebe o consentimento e abençoa (CIC 1623). Quem conferiu o sacramento foi você, à pessoa ao seu lado — e ela a você.

Por isso o Catecismo diz que o consentimento — o ato humano pelo qual os esposos se dão e se recebem mutuamente — é o elemento indispensável que “faz o matrimônio” (CIC 1626-1627). É preciso que seja livre: sem coação, sem medo grave, sem simulação. Se faltar consentimento verdadeiro, não há sacramento — e é isso, e não uma pretensa mudança de ideia, que a Igreja investiga num processo de nulidade.

E se os noivos são os ministros, por que a presença da Igreja? Porque o matrimônio não é assunto privado de dois: entra num estado público na Igreja e cria uma nova célula do Corpo (CIC 1631). A exigência é antiquíssima. Por volta do ano 107, Santo Inácio de Antioquia — o velho acorrentado, sim, ele de novo — escreve ao jovem bispo Policarpo uma carta de conselhos concretos, e no meio dela vem esta orientação sobre casamentos:

Convém aos homens e às mulheres que se casam formar a sua união com a aprovação do bispo, para que o matrimônio seja segundo o Senhor, e não segundo a própria concupiscência.

— Santo Inácio de Antioquia, Epístola a Policarpo, 5

Século I, e já está lá: casar diante da Igreja, e não apenas por impulso próprio. Na mesma carta, Inácio manda que os maridos amem as esposas como o Senhor ama a Igreja — e dá ao bispo jovem um conselho que serve a qualquer casado num ano ruim: permanece firme como a bigorna que apanha, porque é próprio do bom atleta ser ferido e ainda assim vencer (A Policarpo, 3). Escutem bem, casados: casamento tem anos de bigorna. Quem espera só o vinho de Caná desiste na primeira martelada.

Os três bens, segundo Agostinho

Por volta do ano 401, Santo Agostinho — que vocês viram sair das águas do batismo na aula passada — escreveu Sobre o Bem do Matrimônio contra duas distorções opostas: os que desprezavam o casamento como coisa carnal e os que o igualavam à virgindade como se não houvesse diferença. Dessa obra saiu a fórmula que a Igreja usa até hoje: proles, fides, sacramentum — prole, fidelidade e sacramento.

O bem do matrimônio, entre todos os povos e todos os homens, está na ocasião de gerar e na fé da castidade; mas, no que toca ao Povo de Deus, está também na santidade do Sacramento.

— Santo Agostinho, Sobre o Bem do Matrimônio, 32

Desdobremos os três — porque eles são exatamente as exigências que a Igreja pede aos noivos.

Prole — a abertura à vida. O casamento é por natureza ordenado ao bem dos cônjuges e à geração e educação dos filhos (CIC 1601, 1652). Não significa que todo casal terá muitos filhos, nem que a infertilidade destrua o matrimônio: um casal que não pode gerar continua plenamente casado e pode ser fecundo de mil maneiras (CIC 1654). Significa que os esposos não podem, por princípio, fechar a porta à vida. A Igreja pede que a regulação da natalidade seja feita por caminhos honestos — os métodos naturais, que exigem diálogo, autodomínio e conhecimento do próprio corpo (CIC 2368-2370).

Fidelidade — a unidade. Um homem, uma mulher, exclusivamente, “de tal modo que já não são dois, mas uma só carne” (Mt 19,6; CIC 1644-1645). E atenção: fidelidade não é apenas não trair fisicamente. É não dar a outra pessoa — nem a uma tela — o que pertence ao cônjuge. Pornografia, conversas paralelas, o celular que se vira quando o outro se aproxima: isso já são rombos no casco. O navio ainda flutua. Mas está entrando água.

Sacramento — a indissolubilidade. O mais escandaloso dos três para a mentalidade atual. E Agostinho já o formulava com clareza brutal:

O pacto do matrimônio não se desfaz por um divórcio intercorrente, de modo que continuam casados um com o outro mesmo depois da separação.

— Santo Agostinho, Sobre o Bem do Matrimônio, 7

O vínculo é obra de Deus, não dos homens, e nenhuma autoridade humana pode dissolvê-lo (CIC 1640). E isso não é crueldade — é a única promessa capaz de sustentar uma vida. Pensem comigo: alguém aqui entregaria o coração inteiro a quem tem cláusula de saída? E notem que a Igreja admite a separação física quando há violência, adultério grave ou risco para os filhos (CIC 1649) — nunca se pede a ninguém que permaneça sendo destruído. O que continua existindo é o vínculo.

A graça do sacramento e a igreja doméstica

Alguém aqui ouviu tudo isso e pensou: “impossível”. Quarenta anos amando a mesma pessoa, com fidelidade até nos pensamentos, sem porta de saída — impossível.

Concordo. Com as suas forças, é.

Por isso o Catecismo lembra o essencial: os esposos recebem uma graça própria, que aperfeiçoa o amor deles, fortalece a unidade indissolúvel e os santifica no caminho da vida eterna (CIC 1641-1642). Cristo permanece com eles, dá-lhes força para se amarem com o amor com que ele amou a Igreja, para carregarem as fraquezas um do outro, para se perdoarem mutuamente. Não é força de vontade: é graça — e graça se pede, não se fabrica. Um casal que reza junto todos os dias está puxando aquilo que já lhe foi dado no dia do casamento. A maioria dos casais deixa esse dinheiro na conta a vida inteira, sem sacar.

Daí a expressão que o Catecismo aplica à família cristã: igreja doméstica (CIC 1655-1658, 2204). Não é elogio bonito — é descrição de função. Ali se aprende a rezar, a perdoar, a servir, a suportar; ali os pais são “os primeiros anunciadores da fé” para os filhos (CIC 1656). A crise vocacional, a crise catequética e a crise de fé de um país começam todas na mesma sala de estar. E se recuperam ali. Uma família que reza junta antes das refeições, que vai à Missa de domingo por inteiro, que perdoa em voz alta, evangeliza mais que qualquer programa paroquial.

Verdade e caridade nas situações irregulares

Seria desonestidade terminar sem falar do que aperta o peito de várias pessoas nesta sala. Eu sei que estão aqui. Muitos vivem uma segunda união civil depois de um casamento fracassado; outros moram juntos sem casar. A Igreja não finge que isso não existe, e o Catecismo trata do assunto de frente (CIC 1650-1651).

A doutrina não muda: quem se casou validamente e vive uma nova união não pode receber a comunhão eucarística enquanto essa situação permanecer, porque o seu estado de vida contradiz objetivamente aquilo que a Eucaristia significa — a aliança indissolúvel entre Cristo e a Igreja (CIC 1650).

Mas escutem o que vem logo depois, porque quase ninguém lê essa parte: essas pessoas não estão excomungadas. E a Igreja pede a elas exatamente o contrário do afastamento — que participem da vida da Igreja, escutem a Palavra, assistam à Missa, perseverem na oração, façam obras de caridade e eduquem os filhos na fé (CIC 1651). E há caminhos concretos a percorrer: o processo de nulidade; e, quando não há nulidade e a separação causaria dano grave — filhos pequenos, por exemplo —, o caminho duro mas real de viver como irmãos.

Se este é o seu caso, ouça isto com clareza: não vá embora. Fale com um padre, honestamente, com o seu caso concreto na mesa. Muita gente carrega há anos uma condenação que a Igreja nunca pronunciou, ou vive impedida por uma situação que um tribunal eclesiástico resolveria em meses. E, para quem mora junto sem casar: o caminho está aberto, é mais simples do que você imagina — e é isso que estamos preparando para o fim deste ano.

Duas objeções

“Nulidade é o divórcio dos católicos com dinheiro.” Quem nunca ouviu essa? Pois não é. Divórcio afirma que um casamento existiu e foi desfeito; nulidade afirma que, apesar da festa, o casamento nunca chegou a existir — porque faltou consentimento livre, ou houve exclusão deliberada da fidelidade, dos filhos ou da perpetuidade, ou havia incapacidade grave para assumir as obrigações. É um processo com provas, testemunhas e um defensor do vínculo cuja função é justamente sustentar que o casamento é válido. E os custos foram reduzidos ou eliminados na maioria das dioceses; nenhuma causa pode ser barrada por falta de dinheiro. Se fosse divórcio disfarçado, não haveria processos julgados improcedentes — e há muitos.

“Por que a Igreja se mete na vida íntima das pessoas?” Porque a Igreja não acredita que o corpo seja um detalhe. Reparem numa incoerência: quem diz que sexo é “só físico” costuma ser a mesma pessoa que fica destruída quando é traída — sinal de que ninguém acredita de verdade nisso. A Igreja se mete porque o que se faz com o corpo diz algo verdadeiro ou mentiroso: entregar o corpo inteiro sem entregar a vida inteira é dizer com a carne uma promessa que a vontade não fez. E ela se mete pelo mesmo motivo por que um médico se mete na sua dieta: não porque queira controlar o seu prato — mas porque conhece o desfecho.

Para viver

Reze pelo seu pároco pelo nome, todos os dias desta semana — uma Ave-Maria basta — e diga a ele, pessoalmente, que está rezando.
Se você é casado: escolha um horário fixo e reze com o seu cônjuge cinco minutos por dia, esta semana inteira. Se ele ou ela não quiser, reze ao lado, em silêncio, sem cobrar. E peça perdão por uma coisa concreta, nomeando-a.
Se você é solteiro: reserve trinta minutos diante do Santíssimo para perguntar, com honestidade, o que Deus quer da sua vida — e não saia dali sem escrever a resposta que veio, mesmo que seja “ainda não sei”.
Fale de vocação com um jovem da sua família. Diga em voz alta a um filho, sobrinho ou afilhado que ser padre, religiosa ou consagrado é uma vida boa. Ninguém escolhe o que nunca ouviu ser proposto.
Se a sua situação matrimonial é irregular, marque esta semana uma conversa com um padre. Leve os fatos, não a vergonha. Comece pela frase mais simples: “quero acertar a minha vida”.

Para rezar

Senhor Jesus, sumo e eterno Sacerdote, que quiseste precisar de mãos humanas para tocar o teu Corpo e de vozes humanas para dizer o teu perdão: dá à tua Igreja padres santos. Sustenta os que estão cansados, converte os que se perderam, consola os que se sentem sozinhos, e chama entre nós — das nossas casas, dos nossos filhos — aqueles que quiseres para o teu altar.

Senhor, que abençoaste as bodas de Caná e guardaste o melhor vinho para o fim: abençoa os casais deste grupo. Onde há frieza, reacende; onde há ressentimento, cura; onde há cansaço, dá fôlego; onde já se quebrou, mostra o caminho de volta. Ensina-nos a amar como tu amaste a tua Igreja: primeiro, sem contas, até o fim.

E a cada um de nós, Senhor, dá a coragem de perguntar o que tantas vezes evitamos: o que queres de mim? Fala, que o teu servo escuta (cf. 1Sm 3,10). Amém.

Sagrada Família de Nazaré, igreja doméstica e escola de santidade, rogai por nós.